Sexta, 27 de abril de 2001

A Tati ia àquele Café todos as tardes, sempre à mesma hora. Mas naquele dia, quando ela puxou a cadeira para sentar, o Jarbinhas percebeu um detalhe que jamais vai esquecer em toda a sua vida. Tocava Medo de Avião nº 2, com Belchior, e a Tati cantarolava junto:

"Foi
por medo de avião
que eu segurei
pela primeira vez
na tua mão".

O Jarbinhas contou até cem, tempo suficiente para a Tati se acomodar numa mesa e pedir a sua cerveja de todos os dias, e foi para o tudo ou nada. Caminhou até onde ela estava, parou à sua frente e, sempre muito educado, pediu um minuto de atenção. Sacou o boné da cabeça e o colocou sobre a mesa.

"Você poderia me dar um autógrafo?", perguntou ele, entregando-lhe uma caneta com a tampa mordida.

A primeira reação da Tati não podia ser diferente, claro. Disse que ele, com certeza, a estava confundindo com outra pessoa.

"Eu sou apenas a Tati, ora!"

Aí o Jarbinhas iniciou o ataque propriamente dito:

"Sim, eu sei. Mas me permita discordar de um pequeno detalhe", continuou ele, puxando uma cadeira. "Apenas a Tati, não, minha linda e divina deusa! Você é a Tati e muito mais que isso, tá sabendo!?"

A Tati esboçou um sorriso e o Jarbinhas foi adiante, a cara de quem acabou de ver o seu salsicha de estimação ser estraçalhado pelo pitbull do vizinho:

"Você vai me dar o autógrafo?"

A Tati parecia perplexa, intrigada.

"Mas no boné?", foi a primeira pergunta que lhe veio à boca.

"A bem da verdade", ponderou o Jarbinhas, "eu gostaria que fosse na camiseta. No peito. Fica mais perto do coração..."

Então a Tati abriu um daqueles sorrisos de iluminar um quarteirão inteiro em noite de blecaute. A Tati, no jargão do Jarbinhas, acabava de baixar a guarda. E mulher bonita, diante da artilharia pesada do Jarbinhas, não baixava a guarda impunemente uma segunda vez. Ele a levava a beijar a lona na primeira, sem dó nem piedade.

Leia a crônica anterior